Llora
como la guitarra |
que
se queja toa la noche |
hasta
que la calla el alba |
Como
el mulo de la noria |
veo a los hombres pasar |
a lo largo de la historia |
pero el mundo sigue igual |
Campo verde, sierra parda |
que
es el color de los hombres |
que tienen curtida el alma |
Sigue el surco por derecho |
y aprieta bien la mancera |
pa darle hondura al barbecho |
Cuando le canto a las piedras |
les digo que con el tiempo |
han de convertirse en tierra |
Hay quien merece vivir |
en una mina de oro |
y que no pueda salir |
En una verea estrecha |
me he pasao media vida |
cuanto más estrecha estaba |
más estrecha la veía |
©
El Cabrero & Elena Bermúdez
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